陈秋雨出生在一个下雨的秋夜，母亲回忆，那晚细雨细密，像天上筛下的银线，风一吹，雨丝斜斜扑在窗玻璃上，发出沙沙声响，父亲抱着刚出生的他，望着窗外雨景，便给他取名“秋雨”，从此，他与秋天的雨有了不解之缘。
小时候，陈秋雨并不喜欢自己的名字，男孩们追着他喊“下雨了，下雨了”，他涨红着脸跑回家，问母亲为什么给自己取这样一个女气又潮湿的名字，母亲笑着指指窗外：“秋雨不冷，也不急，它是来让稻谷归仓、让土地歇脚的，你看，哪一年的好收成，不得靠一场像样的秋雨？”他似懂非懂，只觉得母亲说这话时,眼里有光。
真正听懂母亲的话,是很多年以后的事了。
那一年，他在城里工作，住在十八层的高楼上，生活的节奏像一列停不下来的地铁，他每天在人群里被推着往前走，开会、加班、应酬，手机屏幕亮了又暗，暗了又亮，秋天是什么时候来的，他竟没有察觉，只记得有天深夜，他拖着疲惫的身子回到家，瘫在沙发上,忽然听见窗外有声响。
是雨。
一场秋天的雨，正悄悄地落下来，雨点敲在空调外机的铁皮上，发出清脆的“嗒嗒”声；落在楼下梧桐叶上，是绵密的“簌簌”声；风吹过时，雨丝拍在玻璃上，像谁用指尖轻轻扣门，他走到窗前，城市的霓虹在雨雾里晕开，红红绿绿,仿佛一幅潮湿的油画。
那一刻，陈秋雨忽然安静下来，他想起母亲，想起故乡的老屋，想起那些坐在门槛上看雨的午后，母亲会泡一壶茶，茶气袅袅，和着雨气，满屋子都是暖香，母亲说：“人也要像秋天的雨，沉得住气，春天太闹，夏天太急，冬天太冷，只有秋雨，不慌不忙，把该做的事做完，把该落的叶落尽。”
他一直觉得自己是个被城市推着走的人，活得急，活得躁，什么都想要，又什么都抓不住，可这一场秋雨落下来，却把他心里的皱褶一点一点抚平了，他忽然明白，名字不是潮湿的，也不是女气的，它是一个提醒：人间事，急不得，像秋雨一样，慢慢来,总会落到该落的地方。
那天夜里，陈秋雨站在窗前听了很久很久的雨，后来，他泡了一杯茶，茶叶是母亲寄来的，已经放了半个月，一直没拆开，热水冲下去，茶香浮上来，和窗外的雨声搅在一起,竟有一种说不出的踏实。
第二天，雨停了，城市被洗得干干净净，天高云淡，阳光像被过滤过一样，清亮得几乎透明，陈秋雨走在下过雨的路上，踩着一地湿漉漉的落叶，步子不自觉地慢了下来，他给母亲打了个电话，说：“妈，昨天下雨了。”母亲在电话那头笑了：“秋雨来了，你也该歇歇了。”
他抬头看了看天，天蓝得没有一丝杂质，秋风迎面吹来，带着雨后泥土的清新，他忽然觉得，能叫陈秋雨,真好。